ANTONIO BENAVENTE

Preso informal.

 

Parece que nada llegará,
Que el intento pasará por nuestro desengaño,
Que volará por la inocencia

Y ni siquiera nos rozará.

Pero estamos expuestos a un rastro de cometa,
A la sed del tiempo que nos acecha sin cesar,
A este abismo que se esconde aunque no quiera,
Ser inconsciencia impoluta y artificial.

Que escribimos sobre el pasado,
Caminando entre los límites del paredón,
Pero aun así seremos presa de ella,
Nos cubrirá de sus fríos aposentos
Y desvestirá de una tenue soledad,
Nos robará nuestros harapos
Y nos vestirá de tempestad,
De dudas de sangre asfixiada.

Seremos un rostro sin nombre en el espejo,
Pero aún así seremos preso de ella,
Que arrugará tus sabanas y raptará tu melancolía,
Te sumirá entre ilusiones desechadas
Entre sumisas alegorías,
Entre esperanzas de la nada.

En un rincón seremos escoria
Solo el ataúd llevará tus siglas,
Allí no entrará más nada que lo que hayas sido,
Ni zapatos, ni canciones ni guitarras,
Todo estará bajo los resquicios de tu cama.

Será inerte el espacio que divagas
Y solo habrá sombras y penumbras,
Quizá te arrepientas cuando te cubra el lodo,
Cuando las cenizas lleguen a tu estómago,
Pero ya será tarde,

Tarde para todos.

Los tonos grises vestirán tus días,
Y el temblor carcomerá tus huesos
Se acabará el juego,
Ese que comenzaste un día al azar,
Vestido de gala.